Буст, Boets, Bodon - Голос Твой

Ты доехал на берег.
Я не сплю.
За окном темнота, на столе телефон.
Я открыл старый чат, не берёт меня сон.
Долистал до апреля, там голос родной: "Ты доехал на берег?
Я не сплю, я с тобой". Я нажал на повтор, хоть себе обещал не ходить по местам, где тебя потерял.
Ты смеёшься в конце: "Ну давай, не молчи".
И опять, скулы сжав, мне не спать до зари.
Я сменил телефон,
переехал, остыл. Только файл этот старый зачем-то хранил.
Я тебя отпустил, только запись храню.
Сам не знаю зачем, но пока не сотру.
Удалить бы к чертям. Что-то мне не даёт.
Боль алкашкой лечу, но никак не пройдёт.
Удали-и-и. Не боли-и-и. Удалиии.
Не боли-и-и. Не боле-е-е-е-е-е-е.
Я не езжу к тебе, не ищу твой подъезд, не звоню по ночам, не прошу: "Дай мне шанс".
Я не жду, что однажды ты скажешь: "Вернись".